Duendes Brujas y Nahuales

  26 de junio de 2025 Como resbaladizo lomo de salamandra, así se muestra la neblina que adelanta silenciosa y escurridiza, abrazando todo lo que a su paso encuentra. En el imaginario indómito de la sierra el tlaconete es acusado de ser macho cabrío que embaraza mujeres. Dúo incomprendido; carente de pelo escama o plumas; salamandra y niebla adelantan: una se dirige a extender su manto sobre estos montes y la otra a su ocaso. Alejandro Durán Ortega   

  Te posas en mi ventana y no sé qué decirte; más aún, no sé qué me indicas. Pretendo que sólo buscas cobijo por la cálida lluvia, pero en realidad tu pluma impermeable se extiende arropando mi voluble pensamiento. Te acicalas y el movimiento me abstrae por un momento. Se esfuman entonces las demandas de falso éxito que me atribulan, desaparece el deseo de trascender que a todo humano le acaece frente a la muerte. Todo está ahí, nítido en tu plumaje y meciéndose en tu movimiento, no necesitas nada y no deseas nada, porque ya eres. Alejandro Durán Ortega

    Cómo puedo con flacos sonidos, dar cuenta del contento que produce la lluvia. Pretender aquello, es tratar de deshilar nubes para hacerte un traje. Cómo puedo trasferir la esperanza sentida de la reseca tierra, por el retoñar verde, anhelo de madres y labradores. Sin embargo, sólo mi lánguida lengua tengo. Agua graciosa, te amoldas en cualquier pecho que quiera se cuenco; amante secreta del reino fungi; relación hecha de afonías y tácitos pactos. Cómplice del oído del sapo que, al escuchar tus húmedos tambores, sabe que es hora del amor y emerge escandaloso entonces, gritando sus ansias sin pudor. Caricia secreta para el colibrí que detiene su afán y con ella entra en letargo. Artífice del buen gusto, cubres de infinitos cristales las acículas que reflejan universos infinitos. Lluvia, abrazarte quisiera como infante. Alejandro Durán Ortega

  La IA; puede ser muy objetiva al respecto de la biografía de un autor, pero no podrá dar cuenta de su vida; es decir, podrá arrojar argumentos como “María ha ejecutado esto”, pero nunca podrá decir con “yo conocí a María”, con un dejo de suspiro en la voz.

  Leo la prensa, el día a día, y día a día me voy enterando y no sé si hago bien en leer, porque mi alma se llena de coraje, tristeza y vómito, todo junto. Acá, un centro cultural que destruyen para poner un estadio; por allá, una organización de maestros que reclama algo que se prometió y no se cumplió. De un lado, un líder con formas nazistas que apela a la idea de “defensa la nación” para aplastar a humanos que no concuerdan con sus expectativas económicas y culturales; del otro lado, una lideresa que no contesta preguntas directas y ronda en culpar al pasado, quitándose olímpicamente la responsabilidad actual. Mejor reculó la lectura del diario y entro a las redes, aparecen entonces los mensajes banales de siempre, y entre ellos las solicitudes de ayuda para encontrar al desaparecido, los gritos de la madre que busca a la hija, pero veo que el muchacho haciendo alguna idiotez y la muchacha enseñando el culo, tienen más vistas. No puedo evitar pensar que hace años tenía una espe...

El barrio se despabila. Aquellos que han amanecido con resaca se agolpan en el puesto de jugos esperando su polla o algún otro remedio que cure la tembladera. A pesar de toda la modernidad embarrada a tramos, Mesoamérica se le impone al barrio. El vapor de la olla de tamales se levanta hambriento por alcanzar el cielo y el plato de chilaquiles colocado en plato desechable parece ofrenda; será porque en sus venas corre sangre de maíz y chile. Por allá alguna madre apresurada va por el jamón que hizo falta para terminar la torta para el niño, que amodorrado espera en casa para luego salir tarde hacia la escuela. Por acá, los choferes de microbús se juntan en grupos con charlas disímbolas, “el Toluca campeón”, “la Clara es pendeja”, “el choque de ayer”. Las aves, ajenas a todo ello bajan rápidamente por alguna migaja. El camaleón, personaje eternamente drogado, camina entre los micros pateando las basuras y nadie, se pregunta por el qué piensa; se ha vuelto una figura decorativa, en su in...

  Has venido a este mundo y tu llanto lo anuncia. Has venido a este mundo y pronto, demasiado pronto, la duda te asalta. ¿Es necesario abandonarlo? Y la respuesta aporreará tu alma que se engancha de un solo latido. ¿Acaso para morir nacimos? ¿Qué sentido tiene poner mis pies en esta tierra? De acá nace tu grandeza, débil nacido; de saber que mueres y con esa carga… vives. Entre tanto, tu hogar protege, tu casa arregla y que nada tu alma quede sin vivir y sin sentir. Mira que no te enfades con la muerte, que es la única que a todos ofrenda. Mientras tanto vive, ¡carajo vive!  

  De cierta manera, es natural que el 15 de mayo sea día de San Isidro Labrador y día del maestro. En estas dos actividades se trata de cultivar y también, así como hay dueños de tierra que no meten las manos en ella, así hay profesores que no educan. Hay también, claro está agricultores que se alegran de ver crecer su cultivo y profesores que su alegría es ver a sus estudiantes florecer. De éstos últimos necesitamos. Como quiera, va un abrazo a los maestros.

    Imprescindible es la poesía – - ¿Y para qué? Preguntó la niña Para que emanen cosas hermosas. - dijo ella - - Pero nada de hermoso tiene nuestra pobreza Cierto, y por eso es que, es necesaria. - - ¿Con más poesía, se nos quitará el hambre? No, pero ella, que también es flaca y malcomida te ayudara a alzar la voz. - - ¿La poesía también tiene necesidad? La poesía, la auténtica poesía, siempre vive en la indigencia. - - Entonces, igual que nosotros, ¿corre el riesgo de morir? La humanidad morirá cuando lo haga la poesía. - - ¿Y cuándo será todo eso? Cuando muera la creación -   Alejandro Durán Ortega  

  El crío, endeble, vulnerable, inexperto y demasiado joven, quedó atascado. Sus piececillos habían quedado varados en el barro del manglar. Los miembros del clan intentaron acercarse para ayudarle, pero el temor de su propio hundimiento los detenía. Pretendieron también, hacer que el crío se sujetara de grandes ramas que le extendían, pero éste, demasiado débil no había podido liberarse. Su muerte era pues, inminente. Esto, no habría ocurrido si la madre hubiera estado cerca para cargarlo sobre ella, tal como lo hacen todas las de su especie a la hora de migrar; pero resulta que aquella madre, había muerto, atacada por un felino unos días antes y por ello el crío estaba entre el clan, pero cuidándose solo. Entretenerse en rescatar a aquel joven miembro, supondría para el clan, pérdida de tiempo y desgaste de energía. Energía que, por otro lado, era necesaria para que el propio grupo sobreviviera, así que sin nada que hacer, abandonaron al pequeño crío a su suerte. Todos seguía...

Fotografía: Alejandro Durán Ortega Anduve buscando a Dios y en ello implementé una vida; anduve buscando a Dios cuando el terror me abrazaba y no hallé respuesta.   Anduve buscando a Dios con las manos vacías y en mi desesperanza caí de rodillas y le pedí me diera. Sólo el silencio craqueló mi alma; entonces me convencí de que no existía.   Anduve buscando a Dios y miré alrededor y cada cosa de este mundo me gritaba que no había nada, que estamos solos: allá una niña violada; acá un idiota asesinaba; aquí, él engañaba y así…el odio se encaramaba como única herramienta para sobrevivir en él. Entonces me levanté y junté evidencias y una vez que tuve muchas, se las escupí a gritos, gimiendo, “¡no existes, pedazo de fábula de idiotas y débiles!”. Todo esto lo compartí por años con otros que, como yo, hallábamos placer en ello.   Paso tiempo y seguía vivo…Un día encontré a una curiosa oruga, sus vivos colores me llenaron de alegría, su camuflaje le hacía parecer temibl...

  Levanto mi lengua, bebo sudor y orines; busco, busco a mi par y no lo hallo, sólo mi suela arrastra ceniza; escucho aullidos que desgastan mi sintética piel. La nada llega, mi tacón se suelta y descanso; mi cordón, junto a otros, forman nudos, nudos trocados en montañas; cerros que reclaman respuestas. Recuerdo la hoguera y lejanamente escucho, “déjenlo en paz”.

  Vámonos poniendo de acuerdo sin baldosas resbalosas ni atolladeros pragmáticos, en sentido estricto el turismo nada tiene que ver con la cultura y si de la segunda se hace vitrina de supermercado, para hallarle “viabilidad”, es que no se ha entendido el importante papel del arte y la cultura en cualquier sociedad. Amén de que, en cualquier presupuesto municipal, estatal y federal, arte ciencia y cultura sea prácticamente nulo, pretender ahora supeditar cultura a mero apéndice de turismo es andar muy confundido. Veracruz ha sufrido de por sí una inequitativa distribución del presupuesto destinado a la cultura, concentrándose este, sobre todo en la zona centro del estado con programas de música, danza, teatro, artes visuales, etc. Por otro lado, las expresiones artístico culturales de la periferia son las más de las veces fruto de impulsos locales individuales, o de grupos y colectivos de la sociedad civil y no de un programa estatal. Sería bueno cuestionar, cuando un habitante j...

  Atravieso sueños anómicos sobre una casa endiablada, figuras surrealistas, una cabeza dividida en dos, sangre en las puertas como aquella vez en Egipto. Semidormido me evalúo y hay caricias de temor y asombro combinado con tristeza, luego viene el coraje, por algo que no sé explicar y el sueño puntual se ha desvanecido, queda el rescoldo de sensación inquietante. Me levanto y huyo a la máquina; urge vomitar el dolor encontrado; la pareja cuestiona y volteo a ver sus ojos verdes adormilados; el catrín, perro eterno, también se levanta y me sigue; al ver que no salgo al bosque regresa a su cama, indiferente de mi inquietud. Seis treinta de la mañana, y escribo. Parto del sueño, el sueño me llevó al temor y asombro, pretendo que el temor viene originalmente de figuras surrealistas que no comprendí bien a bien en vídeos y que quedaron en mí pensamiento. Ahora tengo certidumbre de dónde viene toda esta inquietud, pero no me alcanzan las palabras y sin embargo duele el chulel, la tona,...